J'traîne des pieds

Un soleil de plomb.

Un champ immense.

Un vinyl de Joe Dassin. Un jeu des 2 be 3. Des cartes de catch. Des tonnes de vaisselle moche et ébréchée. Les jouets du p'tit dernier, "parce qu'y faut bien faire de la place", des bodys un rien douteux pour le bébé à naître - "c'est une nénette, une petite Marine", dit la future maman en se caressant le ventre.

De jolies malles, trop chères. Des miroirs cassés. Des lots de babioles à 50 centimes, de vieux livres et de la Chick Lit' à tire-larigot. Des voitures de collection. Beaucoup en plastique.

Du marchandage. Une femme qui feinte de vider les lieux, pour mieux revenir. Une autre qui fixe d'elle-même le prix, s'offusquant que le vendeur ne lui offre pas, avec son offre mirobolante - 1 euro le livre neuf -, un bouquet de roses en sus.

Des Dylan. Des Théo. Un Diéno (non, pas Diego. Diéno. Si si). Une Brenda.

Une gamine qui se plaint de tous ceux qui lui marchent dessus, estimant que c'était décidément une bien mauvaise idée de venir en tongs- mais qui traîne des pieds nonchalamment.

Des odeurs de sueur. De frites-merguez. De crêpes au chocolat. Des tables, des bancs, protégés du cagnard, où ils se sont réfugiés en masse.

Voilà dix jours, ils se plaignaient du froid, du chauffage qu'ils avaient dû remettre en route - "bonjour les factures de gaz, déjà que tout augmente!" - et voilà qu'ils fuient le soleil, haut perché, comme la peste. "Pas un temps pour les gros" soupire un monsieur bedonnant, s'essuyant le front à coup de mouchoir.

Pas un temps pour les peaux blanches, non plus, au vu des rougeurs qui surviennent, ça et là, sur les épidermes les plus fragiles.

Ceux-là sont contents: ils partent, hors vacances scolaires, maintenant que les enfants sont partis, "parce que c'est moins cher. Et puis", rajoute la dame, "au moins, on est tranquille, maintenant qu'ils ne sont plus à la maison, on fait ce qu'on veut."

Ces autres, vissés dans leur siège de camping, tapent la discut' en ignorant les clients. "Combien le sac?" demande cette femme. "8 euros? Ah non, c'est pas possible, je change de sac comme de chemise, alors je veux pas mettre autant." Cette autre dame, peu délicate, décrète à son amie que cette robe ne lui ira jamais, "elle est beaucoup trop petite pour toi!" Pas grave. "De toute façon, je ne l'aimais pas, elle est pas belle." "Elle est pas belle, ma robe ?", s'offusque la vendeuse en s'appliquant de la crème solaire sur son décolleté rouge et fripé.

Euh, non, madame, elle est pas belle. Enfin, les goûts et les couleurs...

Du rire gras. Du look Bidochon. Des blagues lourdes. De l'auto-satisfaction. Heureux d'être contents.

Je sillonnais les allées de cet immense vide-grenier - l'un de mes péchés mignons - et, plus j'avançais, plus je me sentais transportée ailleurs. Sur une planète où les gens sont juste contents d'être là, avec leurs soucis quotidiens, leur petite vie installée, leur routine, leurs envies de se retrouver tous ensemble, ce soir, à l'apéro, vidés mais ravis.

Finalement, ils ne se posent pas de questions. Ils avancent en rêvant des prochaines vacances, en espérant que les enfants grandiront sans trop de soucis. " J'avais dit deux, je me suis arrêté à deux" explique d'ailleurs cet exposant à une amie. "Oh, on n'est jamais à l'abri d'un accident", lui répond-elle, avant de s'esclaffer. Je jette un oeil. Trois enfants en bas-âge, dont la dernière dans la poussette. Pas de doute, elle parle en connaissance de cause.

Oui, plus j'avançais et plus j'traînais des pieds, effarée du spectacle. Vous allez dire que je juge, mais sincèrement, j'étais à Beaufland aujourd'hui. Et avec leurs tenues de footeux - les hommes - ou de corsaire moule-cellulite -les femmes -, ces Français-là m'ont collé un frisson.

Je me demande s'ils s'encombrent d'états d'âme, eux.

Je me demande quel peut bien être leur but, dans la vie.

Et je me suis demandé si, finalement, il fallait avoir un but pour être heureux dans la vie ou bien s'il fallait être heureux pour avoir un but.

Et si le but, tout simplement, consistait à être heureux?

Pff, je vais reprendre mes gouttes, tiens.